Die Psychologin lächelt, Emmanuel räuspert sich, Jose wippt auf seinem Stuhl hin und her, Edita träumt vom Fliegen. Dann ergreift Rachel, 31, perfekte Ehefrau, das Wort.

Rachel, 31, perfekte Haus- und Ehefrau, (mit heimlichem Begehren nach einem Seitensprung, wie sie mir vertraulich anvertraute, doch leider ist auf meine Vertraulichkeit kein Verlass), Schuhgröße 37, Kleidergröße 38, Körbchengröße 85C, braunes schulterlanges Haar, Relikt einer Gattung, die durch Emanzipationen vom Aussterben bedroht ist.

Du streifst dir die Stirn von der Brust. Du streifst dir die Stirn von der Brust, das heißt: du zeigst nicht, was du fühlst. Dein Fühlen ist in dir verschlossen wie ein Straftäter im Knast. Du hast dein Fühlen zum Staftäter erklärt. Du hast deinem Fühlen gesagt: so darfst du nicht sein, und hast es weggeschlossen. Du hast dein Herz verriegelt mit tausenden Tonnen aus oberflächlichem Lächeln und hast deinem verzweifelten Fühlen gesagt: du darfst so nicht sein. Du hast die Stirn von der Brust gestrichen, das heißt: dein Denken sagt nicht, was es fühlt und deine Worte sind Masken, die meilenweit vernebeln, was du wünscht. Du legst dein Fühlen weg und hoffst, dass wenigstens die leeren Schmetterlinge nicht sterben.