Edita, 24 Jahre, Fachangestellte im Bereich Entwicklungshilfe der Unternehmensgemeinschaft X.

Stammelnd bedankt sich Edita bei Jose, der das Wort an sie weitergegeben hat, und zieht ihre Lippen zu einem Lächeln auseinander, doch ihre Augen verharren im Bereich der Angst.

Vielen Dank, Jose, 34, Orchestermusiker, Schuhgrösse 44, vielen Dank!

Ich bin kein Vogel. Ich lebe in einer Stadt, die voll ist von hektischen Gesichtern, zerstörenden Gerüchen, brechenden Fassaden. Unmöglich ist es , den vielen Facetten des Verfalls zu entkommen, und die verzweifelten Sprachen zu ignorieren, die sich aus fremden, zugeschnürten Kehlen freiwürgen. So dachte ich: Ihr, ihr verzweifelten Menschen, die ich euch überall sehe, lasst mir die Zärtlichkeit nicht, denn ihr seid grob. Dann dachte ich: ich muss hart sein. Hart muss ich sein, wenn schon nicht Vogel. Doch dann wurde ich am Hartsein müde: Zwar berührte mich euer Leid nicht, doch berührte mich auch keine Freude und so wurde ich allem und nicht nur eurer überdrüssig. Jeden Morgen sah ich im Spiegel diese harten, unerbittlichen Augen und ich dachte: Wenn mir schon nach Würgen ist, so muss ich einen Traum aus mir heraus würgen und ihm Flügel verleihen, wenn ich schon nicht Vogel bin. Wenn schon nicht ich, so wird er über eure Köpfe hinweg fliegen und sich vielleicht retten können. Denn eure Blicke zu heben, habt ihr verlernt: sie starren streng und starr, ohne je ein unvoreingenommenes Lächen zu offenbaren, den meinen an. Und ich starre streng und starr zurück. Doch aus meinen Eingeweiden will sich ein Traum befreien, aus den tiefsten, verworrenen Schluchten meines Herzens, den tiefsten, ja, den allertiefsten: da dort nur sicher sein konnte, was von jeder alteingesessenen Routine der Zerstörung ergriffen worden wäre. Ein Vogel bin ich nicht, nein. Hart, hart bin ich geworden. Man spricht so gerne und so leicht von Nächstenliebe und vom Verzeihen. Doch wie soll ich die Anklagen fallen lassen?